A madeira do cais range o sempre e mesmo lamento aos barcos atracados, uma confissão triste de quem sabe que jamais partirá, uma tentativa de consolo às embarcações desejosas de soltar amarras – o cais enxerga toda a água que acredita existir no mundo sem poder saber-lhe os caminhos.
Os barcos respondem com letras líquidas, palavras soluçadas em monocórdico discurso de resignação e espera. Percebem as mil línguas amorfas das águas lamberem os pilares no mesmo afago com que lambem seus cascos. E agradecem por suas madeiras serem barco e não cais.
Em um canto do atracadouro, uma corrente repousa o ferro de seus elos em um descanso não pedido. O Sol aquece-lhe a sinuosidade estática do corpo com a torturante inclemência dos que não oferecem escolha. O vento alisa-lhe, sem cessar, a rija pele ferrosa. Os dias ignoram-lhe a inútil imobilidade. As noites escarnecem-lhe a dor, perguntando-lhe em gritos de trevas onde o barco, onde a âncora.
Em silêncio imposto pela ferrugem a lhe cerrar os lábios, a corrente ouve o cais, ouve os barcos, ouve.
E todo seu desejo é escancarar-se em gritos, a implorar pela água. Encharcar seu corpo impermeável com um rio ou com um mar. Prender-se a qualquer embarcação, sustentar qualquer âncora e, liquidamente, vestir-se.
Com líquidas vestes, as correntes esticam-se e se retesam com a força dos braços de todos os seus elos para deixarem seguros, os barcos. Contemplam o azul de todos os oceanos, a terreal neblina de todos os rios.
Nuas de água, despidas do tecido de molhadas tramas, as correntes são secas e fracas.
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